[HDZ]

Есть люди с каменными сердцами,
и есть камни с сердцами людей.

"Воздух такая вещь, что дыша им, ты не замечаешь его ценности. Но стоит ему кончится, как осознание необходимости приходит моментально."
Ты всю жизнь учился прятать свои чувства, ты добивался того, чтобы никто не видел о чём ты думаешь, виртуозно умеешь не говорить о том, что тебя гложет, ты умеешь выстроить непробиваемую стену из абсолютно другого мира - и настаёт момент, когда твои усилия оборачиваются против тебя с десятикратным увеличением. Когда ты хочешь крикнуть, а горло душит слова, не выпуская их из груди. Когда ты ищешь понимания, а твоё лицо говорит - "Что-то случилось? У меня всё нормально". Но когда ты наедине с собой, тебя начинает мять, перекручивая всё, ты готов разбить голову о стену, только бы это закончилось.
Ты начинаешь думать о другом, хочешь изменить ход мысли, но сваливаешься на уже хорошо протоптанную тропку десяток раз пережёванных дум. Тебя поедает мысль, о том, за что тебе такое, что же ты такого сделал, или не сделал. Лавина вопросов к самому себе. И ты отвечаешь себе на эти вопросы- честно, правдиво, верно, так, как оно есть на самом деле. Но не веришь. Не хочешь верить. Не веришь сам себе. И от этого становится ещё больнее, так как никто не знает человека, как он сам. Водоворот из споров и уговариваний «правда - не верю, ведь так! - ложь»- вводит в отчаяние. И злобу.
Говорят, что от мыслей хорошо спасает работа. А если твоя работа заключается в мыслях? Когда мысли смешиваются, не дают тебе ни сесть, ни встать? Надо сосредоточиться, обдумать все детали? Но вместо этого ты перемалываешь себе кости.
Что бы хоть как-то прогнать все мысли, обращаешься к алкоголю. Но даже подняв планку в 7-8 раз, в пьяном угаре мысли одолевают тебя ещё больше, ты уже не можешь им сопротивляться, у тебя нет аргументов против, ты всецело принадлежишь им. Лежишь свернувшись и пускаешь пузыри.
А потом забываешься в таких снах, в которых хочется жить. Ибо эти сны о твоей прошлой жизни, которую у тебя украли злые силы или ты сам у себя украл. Тебе снится, как было, как могло бы быть… И ты просыпаешься через час, как заснул. Опять засыпаешь и опять просыпаешься. И так несколько раз. Самое горькое, что ты всё помнишь. Отчётливо, сочно, в красках, в лицах, с теплотой в душе. Смотришь на то, что это были всего лишь сны и ты опять не можешь ничего понять. Ступор разъедает твою волю. И начинается борьба. Борьба с самим собой. Каждый день.

Но есть замечательный лекарь. Имя ему ВРЕМЯ.